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C'est une salle qu'il ne connaît pas. Il trouve une chaise le long du mur, près d'une collègue qui porte un pantalon blanc et un sentiment de profonde lassitude. Ils sont une vingtaine. Et la table ovale se transforme en plate-forme syndicale. Aberration des incompétences, colère et mépris d'une hiérarchie, pouvoir contre raison. Il n'est rien pour le surprendre vraiment. Sinon que cela vibre enfin. Que cet univers ouaté se met à respirer. Il avait jusqu'à ce matin l'impression d'un monde trop lisse, trop sage, sans fissure ni révolte. Voilà qu'il le découvre palpiter. Il regarde encore. Et les voilà plus de quarante ! Des solidarités se forment. La question collective est à l'appel. Essentielle. Parmi les voix, quelqu'un lui porte un thé à la violette. Il soupçonne un breuvage gauchisant aux arômes camouflés de vin rouge. Il s'empresse de tout boire. En redemande même un peu. Indignations et exigences intellectuelles vibrent toujours des mêmes accents. Il continue d'écouter. Jusqu'au temps des premiers tracts. Et de l'espoir vivant d'entrer en résistance. La petite cuillère tinte sur sa tasse. Rien ne change vraiment. Mais de ce goût de violette, tout est différent.