A imaginer la Terre tourner comme une grande pelote sur la place d'automne, avec les feuilles qui s'accrochent à elle, le vent léger qui la pousse, et les figures, les ombres, qui se dessinent à sa surface pour dire les joies, le manque, souvenirs de grande table et jeux de doigts, lit d'hôpital, et parfum des boulettes de viande à l'italienne, tout emmêlé, je la trouve avec ses bouts de laine en désordre dans ce trajet, grande ronde d'une année, exactement aujourd'hui au moment du retour, course entamée vers son point de départ, comme si le temps, à cet instant imaginé, pouvait nous reconduire au passé.
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