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C'est un souffle. Une respiration lente. Profonde. Un bout de coton blanc, en forme de pyjama et layette. Quelques cheveux ébouriffés. Et de temps en temps, un peu de lait dégluti, la bouche ouverte sur le sein. Thomas et moi sommes à regarder, jaloux tous les deux, du plus petit, bienheureux. Qui porte avec lui nos dizaines de machines à laver quotidiennes, nos couches qui débordent, nos horaires millimétrés. Et puis, entre ses doigts minuscules, tantôt repliés sur un vêtement, tantôt tendus vers la lumière, la tiédeur de nos caresses, l'espace de nos baisers, le troisième point cardinal de notre espace, tournant définitvement le dos au Nord glacé, aux ombres froides, pour ne garder de l'aube claire jusqu'à la derrnière lueur du crépuscule, que le soleil blond à son front de nourrisson, les reflets dans les boucles désordonnées d'un grand frère, et de la lumière encore, dans le sourire tendre et rieur d'une grande soeur.