Deux heures du matin. Une petite fille sans incisive, une dent enveloppée d'un mouchoir blanc sous l'oreiller, m'appelle dans la nuit pour l'accompagner jusqu'aux toilettes, avec cette inquiétude vive de voir passer soudain une petite souris à sac à dos rempli de pièces, et cet espoir, tout de même, de la rencontrer.
J'ai pris hier cette route trop souvent faite. C'était juste après avoir boudé le calendrier qui, pour quatre semaines, me tiendra éloigné de toi. Vingt-huit éternités qu'aucune habitude n'écourtera jamais.
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