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C'est une phrase. Plus toute jeune. Je la promène au bout d'une laisse, et elle trottine. Elle tient sur quatre mots. Des mots allongés, et frêles. Elle ne dit pas grand chose cette phrase. Mais quand je marche aux longs trottoirs de la ville, elle est là, et me tient compagnie.

Descend dans un balancement lent et régulier l'ombre à deux têtes le long d'un sentier ; décharnés, un arbrisseau et un vieux châtaignier se toisent jusqu'à l'éboulis des façades et la poussière terreuse de la sente oubliée.

Moi adossé à une barrière à contempler un muret en pierre. Sans lever les yeux, je devine par dessus le bourg le ciel qui me donne l'impression d'être dans une image en noir et blanc. Un film de Bunuel peut-être. Si une goutte me tombe sur le front aujourd'hui, j'achèterai deux caisses de Bourgogne demain...

Elle - Rentre vite ! Dans deux minutes il va tomber des cordes !