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La nuit est une sorte d'espoir. Une parenthèse où le sommeil envisage le rêve d'un rétablissement, un lever en s'étirant, confortablement installé dans son corps, avant de bondir vers une journée faite de grands rires et d'excursions, de dialogues passionnés ou de surprises tendres, d'un peu de course à pied, un café au soleil d'une place chérie avec dans l'oreille la voix d'une lecture, Justin Torres tiens pour le rythme puissant de sa phrase, et puis encore quelques oeufs et un peu de farine, faire des crêpes aux enfants et regarder le geste précis du bras qui tient la poêle. Etre ouvert à la rencontre, regarder les balustrades des balcons de la ville, et trouver une paire d'heures pour écrire un peu. Ce au lieu de quoi, le réveil ce matin m'a donné l'impression d'avoir passé la nuit dans une essoreuse à salade. Essoreuse que, flanqué d'une couette épaisse, d'une panoplie de vitamines dignes d'un cycliste américain, et d'une lassitude géante, je n'ai pas quittée de la journée.