L'herbe couverte d'un givre blanc. Le pays d'Aix comme la steppe. Je me serre davantage dans mon caftan dont je remonte le col au niveau des oreilles. Kouzmitchov et le Père Christophe ne disent plus rien. Et Déniska, faisant claquer son fouet, hâte le pas du cheval devant nous.
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