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Réveillé fatigué par le poids des copies qui m'attendent. J'attrape dans le dressing une cravate rose que j'enfile sur un costume gris. Aux informations, j'entends les dernières décimales d'un score de président et trouve, posé sur la table de la terrasse, un rayon du matin qui perce jusqu'au bouquet de violettes. Je bois mon thé encore brûlant pour ne pas être en retard. Heureusement, presque tous les feux passent au vert en voyant mon bolide arriver. Au collège, une pagaille d'élèves sert de rang à la sonnerie qui retentit dans la cour. Ils me suivent jusqu'au premier étage, salle 110, et comme je les entends derrière moi évoquer le dernier résultat de l'équipe de football, je me surprends, mon lourd cartable à la main, entre les murs gris de la montée d'escalier hurlante, une horde de petits sixièmes courant en tous sens, à reprendre sifflotant le refrain ininterrompu depuis l'aube de la Bella Ciao.