Sur les mains une huile soyeuse, elle masse tes pieds comme tu la regardes bouche bée, sans rien oser dire de peur qu'elle ne s'arrête. Un sourire au coin des yeux. Il y a dans la chambre une lumière claire, un grand ciel d'été, et cette poignée suspendue à laquelle tu t'accroches. Et nous avec toi.
Sortant sur le trottoir sous les halos de l'éclairage public, je marche et compte deux cent sept pas pour voir où ils me conduisent. J'arrive sous un vieil olivier dont les branches noueuses semblent faire un abri. Il n'est aucun souffle dans la tiédeur douce de la nuit, et je reste là, avec ce feuillage argenté qui reflète d'un réverbère au-dessus de moi la lumière orangée.
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