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Il avait tellement espéré l'automne qu'il avait fait arriver l'hiver.

Octobre avait soufflé un vent glacial, manière de dire qui il était, rappeler contexte et latitude. Il se plaisait à démontrer son esprit vif et capricieux, sa rigueur intransigeante, et le contraste soudain au front d'un mur ensoleillé d'une chaleur tiède, précieuse, comme le charme ancien d'une maison en Louisiane, et la longue balustrade de bois blanc qui court le long de la véranda.

Voyant le tas de feuilles s'amonceler devant le portail de l'entrée, il se précipita contre le platane pour le secouer et faire tomber les derniers feuillages afin, une bonne fois pour toute, d'en terminer. Saisissant le tronc à plein bras, il tira et poussa. Et l'arbre géant lui répondit une forme d'obole abandonnant de sa dernière branche, parmi tout un feuillage verdâtre, une feuille rabougrie qui tomba quasiment sur ses pieds.