Il regardait le contour des mots, leur forme, leur longueur. Cela comme on ferait de la grille d'un balcon en fer forgé. Les petites boucles et les longues jambes. Les contours noirs sur le vide de la page. Il suivait la ligne des arabesques comme l'horizon...
Lire la suiteIl regardait tout avec des phrases à prendre au second degré. Comme perché au deuxième étage. Appuyé au balcon bien au-dessus de la rue. Il voyait les crânes dégarnis et les ombres derrière les corps. S'amusait de ceux qui trébuchaient -toujours au même...
Lire la suiteL'herbe couverte d'un givre blanc. Le pays d'Aix comme la steppe. Je me serre davantage dans mon caftan dont je remonte le col au niveau des oreilles. Kouzmitchov et le Père Christophe ne disent plus rien. Et Déniska, faisant claquer son fouet, hâte le...
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